Morbo Azul de Máquina.

El psiquiatra me habría dicho que era un caso de compulsión a la repetición, un intento patético por dominar un trauma infantil a través de la escenificación adulta. El genetista me habría diagnosticado un pico de dopamina inducido por el riesgo, una reconfiguración de los receptores.

Yo, el cínico, sabía que tenían razón. Lo sabía perfectamente.

Por eso, cuando entré en el tugurio donde ella esperaba, mi conciencia no era ciega; acaso fue ilustrada. Me sentía como técnico de laboratorio observando su propia muestra bajo el microscopio. Era yo --o fui-- sujeto y objeto del experimento de sí mismo.

A ella la llamaban en el pueblo Peligro, pero a mi me gustaba llamarla Azul Brujo de Ojos Santos.

No se trataba de amor sino de una fría y caliente interrupción de la Razón. Vaya, que uno por aquel entonces se las daba de "postmoderno". O de Romántico, que no es no es lo mismo pero es igual. 

La Paradoja de la Corteza.

El Dr. Calixto lo había dicho: la locura del enamoramiento es la inhibición de la corteza prefrontal. Yo lo memorizaba como rezo. Por eso Raquel funcionaba: porque me obligaba a apagar esa área.

Cuando la encontré, estaba sentada bajo una luz de neón roto, el mismo "azul que titubea entre poesía y prostitución" que Jaad había descrito. Sus ojos no miraban; escaneaban buscando el punto débil.

"Sabes por qué estoy aquí, ¿verdad?" dije con voz plana.

Sonrió con la misma calma criminal del Fragmento 4 del poema. "Estás aquí por el Morbo de lo Prohibido. Quieres que te confirme que lo que vas a hacer no es tu culpa."

Cuasi me desmayo. La pinga se puso asta. Vomité fantasías como eructo republicano. Solamente faltaba escribir; "...su agujerito del culo tan hermoso..." para devenir Sade trasnochado aunque activo. 

Seguimos: el cuento iba por aquí...

"Es mi GOCE," la corregí, sintiendo cómo mi corazón iniciaba el rush adictivo, el síntoma dopaminérgico. "Es una escenificación de mi Falta. Tú eres mi Objet a, el agujero que busco, y la neurociencia justifica mi adicción."

Raquel se rió, ese sonido áspero que rompía la sintaxis de mi mundo. "Qué cómodo es ser un hombre moderno. Tienes una excusa para cada cicatriz. Si fracasas, es la Ideología. Si me deseas, es la Dopamina. Si te quedas, es la Compulsión a la Repetición."

El Filo y el Acto.

Ella se levantó, su sombra se proyectó sobre la pared de baño. Sentí la ansiedad del Cortisol (el estrés de la obsesión) subir por mi garganta. Sabía, con la certeza de un genetista, que si me quedaba, la Arquitectura del Desamor se construiría en mi cerebro. Sabía que la ruptura sería un castigo diseñado biológicamente.

"Dime la verdad," susurré, sintiendo la súbita necesidad de que ella asumiera el control. "Dime que mi deseo es tan inmutable que los cambios sociales pintan muy poco."

Raquel se acercó, su mirada Azul Acero, filo de navaja. "No, tonto. El morbo es que tú ya sabes la fórmula. Sabes que soy una ilusión, un algoritmo de features que se ajusta a tu lista secreta. Sabes que me necesitas para justificar tu miseria. Pero en lugar de irte y elegir la aburrida libertad, vienes a mí para que te dé permiso de ser una víctima."

Ella me ofreció la mano, el gesto que Jaad había llamado un "acto de guerra, suicidio disfrazado."

Y allí estaba el momento del Acto: El salto al vacío que no puede ser justificado por la química ni por la teoría. Yo podía irme, siendo el cínico que se salva con su conocimiento. O podía quedarme, asumiendo la responsabilidad de mi elección.

Extendí la mano, tocando el Azul Petróleo de su piel. Elegí quedarme. No por Dopamina sino por la Responsabilidad Ética de elegir mi propio infierno, asumiendo que el cinismo es solo la coartada para evitar el verdadero terror de la libertad.

"Hazlo," dije. "Córtame en pedazos. Y asumo la autoría de la herida".